Six Feet Under y la muerte

ISAT, canal argentino de cable, está retransmitiendo al que considero el mejor programa que he visto en la televisión: Six Feet Under (SFU). Una verdadera joya, algo raro, creo que la televisión debió clausurar el día en que transmitieron el último capítulo de esa serie, porque dudo que alguien pueda escribir un material tan brillante como el que se lanzó Alan Ball. Y, por cierto, ahora que acaba de terminar la primera temporada de True Blood, creo que es buena, sí, bastante, pero no le llega a SFU; es que nada le llega: Californication es grandiosamente cínica, Fringe me está gustando, Breaking Bad tuvo una brillante primera temporada, Dexter es la coñodemadrada más de pinga de la televisión actual, Weeds es un palazo (y al igual que Breaking Bad presenta una cara extraña de los narcotraficantes, que haría sonrojar al pure de José Sant Roz), Epitafios y Alice son muestras de que en Latinoamérica también se pueden hacer buenas series, pero no le llegan a SFU, con decir que creo que ni siquiera Los Sopranos le llegó, aunque estuvo cerca.

Les invito a que la vean...

Pero yo no quería hablar de televisión. Sobretodo porque se supone que la gente inteligente no ve televisión, así que debo ser un estúpido, porque hasta le dedico una sección a la tele en este blog. Yo de lo que quería hablar era de la muerte.

No deja de ser divertida la reacción de la gente ante los funerales. Acusan a las funerarias de vivir de la desgracia ajena, de ser mercaderes de la muerte, de convertir algo tan sagrado como lo es la muerte (así, con la muletilla verbal ‘como lo es’ de por medio) en un circo, dicen que los dueños de la funerarias no tienen sentimientos, y, volviendo al post de hace unos días, podría hablarles de cómo las religiones han aprovechado la muerte para convertir al ser humano en un miedoso y pajúo que le teme a la vida.

Es simpático que no acusen de lo mismo a los heladeros. Porque si hacer urnas y poner flores alrededor de un cadáver es mercadear con la muerte, asumo que venderle helado de chocolate a los niños y helado de fresa a los enamorados es mercadear con la infancia y con el amor, ¿o no?

Es ridículo que la gente se enamore con la música de Serrat (y algunos pervertidos se enamoran con una bachata de Aventura) y ponen en sus biografía: “aquel día, mientras escuchaba Penélope, vi a fulana, llegar hasta mi y me enamoré de inmediato”. Así se expresan acerca del cantautor, firmado por una poderosa discográfica, que escribió la baladita con la que le dieron el primer beso a su jevita(to). Sin embargo, esos señores, suelen escribir también en la misma biografía: “El día en que mi abuelita murió fui a la funeraria y no pude entender la mirada avara del sepulturero que quería ganarse un dinero por atender el cadáver de mi abuelita Filomena, seguramente este mercader de la muerte nunca sabrá a que sabían las cachapas de la abuela cuando me las hacía, por allá por mil novecientos cincuenta”. O cualquier cursilería semejante.

Siempre me han fascinado los mercaderes de la muerte. Incluso creo que me gustaría ser dueño de una funeraria, si no tuviera otras inquietudes sería un feliz tratador de cadáveres. Me parece una labor dignísima e ingrata. Nadie recuerda con una sonrisa al dueño de una funeraria, a pesar de que la mayoría de las funerarias tienen precio asequibles y te dan facilidades de pago que no te dan ni los sensibles vendedores de peluchitos tiernos, ni los afectivos vendedores de cachorritos peludos y chiquiticos.

¿De dónde viene el desprecio por los empleados de las funerarias y por los funerales en sí?

Para mi el enterrador es un personaje admirable. El maquillador de cadáveres un artista. La señora que hace café es, siempre, una mujer comprensiva y profundamente humana; siempre que voy a un funeral las veo consolando a algún familiar que llora desconsoladamente.

Pero es que además de lo que creo es una gran labor social, esta gente es humanamente fascinante. ¿Cómo será vivir de la muerte? Ver cuerpos todos los días, vestirlos con la última prenda que usarán, maquillarlos, a veces bajo petición, de la madre que quiere que el muchacho se vea en la runa, igualito, a como se veía en vida.

Y sobre todo, me pregunto que pasará con estas personas cuando se les muere un familiar, o cuando se encuentran al borde de la muerte. De hecho, en SFU, los mejores momentos vienen cuando los Fisher se enfrentan al fallecimiento de uno de sus miembros. Nathaniel, el patriarca, fallece en la memorable primera escena del primer capítulo, y Nate, el hijo pródigo, fallece tres capítulos antes del último. En el que es, probablemente, el mejor final que haya tenido serie alguna.

Pero hablaba del desprecio, y creo que el desprecio a esta gente viene de nuestra censura moral. Censuramos la enfermedad, el dolor, la muerte. Hoy en día hay una suerte de tendencia mundial que arbitrariamente llamaré “felicidad y positivismo a juro”, representada, por ejemplo, en la autoayuda, y en esa cara de fo que ponen todos cuando se habla de enfermedades o muerte.

De hecho, en muchas películas recientes: 21 gramos, La Habitación del Hijo, En la Habitación, Río Místico, etc. todo va bien, hasta que alguien se muere.

La muerte, el destino inevitable de todos, incluso de los dictadores que se creen inmortales, se nos es vendido como algo feo y reprochable, y como algo que no se nombra. Es como si el no hablar de eso nos hiciéramos inmortales.

No sé como terminar este post. Lo dejo así, como un homenaje a esos trabajadores insignes que se encargan del aspecto mas ocultado, censurado y despreciado de la sociedad moderna. Para ellos mi respeto y admiración.

Six feet under opening
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